Destination Terre > Asie > Turquie

Reprenons le récit. Nous sommes fin mai 2011 et j'arrive à Antalya.Je m'arrête à une station-service où les employés m'offrent le thé, comme à l'habitude. Trois cars déversent leur cargaison de touristes russes.Beaucoup sont intéressés par le vélo et je me plie de bonne grâce aux questions et à la séance de photos. Puis ils s'engoufrent dans le magasin "Turkish Delight" pour des emplettes. A la sortie, différentes boutiques. Je prends une glace : 3 lires (prix normal : 1 lire). Je paie avec un billet de 5 lires, le marchand m'en rend 4 "parce que vous êtes à vélo !". Je reprends ma route. Après le passage obligé par un supermarché, je traverse la ville sous une pluie battante et trouve refuge dans une pension pour la nuit.
Quelques jours plus tard, je dors dans le camping de Side à 5 km de Manavgat. J'avais prévu de passer par Alanya, Mersin et de continuer vers l'est. Mais les difficultés rencontrées et l'avis des locaux et d'une Hollandaise qui en revenait en camping-car me font réfléchir. Tant pis, je n'irai pas vers l'est : c'est trop dur. Après tout, je ne suis pas condamné au bagne et le voyage doit rester un plaisir ! Je décide donc de couper par la montagne et d'aller en Cappadoce, quelles que soient les épreuves qui m'attendent car comment visiter la Turquie sans voir la Cappadoce ? En moins d'une semaine, je suis à Konya, la ville des derviches tourneurs. Puis Konya-Aksaray, le rêve : c'est tout plat ! Enfin Nevsehir, le début de la Cappadoce. Je sais qu'8 km de là, à Cat, un couple de Français, Sylvaine et Patrick (Silvana et Patérik pour les Turcs), possède une maison troglodyte qu'ils habitent quelques mois par an. Je ne les connais pas personnellement : il s'agit d'amis d'une amie. Direction Cat, ça monte, ça descend, c'est vallonné comme dans le reste du pays. Comme je n'ai pas leur adresse, je demande aux autochtones mais personne n'a l'air de les connaître. Dans un magasin, je dessine sur un papier une femme et un homme et je dis que je cherche des Français. Réponse négative. Vais-je échouer si près du but ? J'ai alors l'idée de dessiner une maison autour de mes personnages et le visage du tenancier s'éclaire. Un client se propose de me montrer le chemin : je descends un chemin de terre raviné par les roues des tracteurs et me retrouve face à une porte close. Je frappe : personne ne répond. Et s'ils étaient en France ? J'ouvre la porte, entre dans une cour et me retrouve face à une dame en short.
"- Bonjour Sylvaine !
- On se connaît ?
- Non, mais on va faire connaissance ; je suis un ami de Francine.
- Bienvenue !"
Apparaît alors Patrick, son compagnon, et nous entrons le vélo dans la cour. C'est le Palais des Merveilles : une maison en partie troglodyte avec des pièces extérieures construites ou restaurées, sur sept niveaux différents, pièces, terrasses et toits compris. Chaque partie de la maison porte un nom différent. C'est ainsi que je dormirai à Paris, les heureux propriétaires à Istamboul. Le chauffe-eau solaire est installé à Gobi, le toit le plus haut et le plus chaud de la maison. Dans les parties troglodytes, les meubles sont taillés à même le roc, à l'exception des lits. Nous prenons un raffraîchissement sur l'une des terrasses dont j'ai oublié le nom. Les deux jours suivants, les évènements vont se succéder à la vitesse grand V : Visite à la mairie et photo dans le bureau du maire M. Kamil Duru, démonstration de vélo couché dans les deux écoles du village, déjeuner avec les enseignants, marché traditionnel en ville, journée avec un masseur turc et sa femme kurde pour leur huitième anniversaire de mariage, en compagnie de leurs enfants et parents, courses en ville dans un supermarché, invitation à un mariage. Et quel mariage ! Extraordinaire ! Le maire a eu l'idée géniale d'y inviter, non seulement tout le village, mais aussi tous les patients de l'institut médicalisé du village qui reçoit à la fois des handicapés physiques et mentaux. Les deux mariés sont handicapés physiques : la mariée, une jambe plus courte que l'autre, marche avec peine. Quant au marié, je ne sais pas. Et le maire est là, ainsi que la télévision ! Il avait reçu, l'année précédente, un diplôme pour son action en faveur des handicapés. Son discours est vivement applaudi, de même que le chanteur, en fauteuil roulant. Et en avant la musique et la danse, les amis ! Tout le monde s'amuse, la joie de vivre de tous, valides, handicapés physiques, handicapés mentaux, fait plaisir à voir. Je ne vous dis pas l'ambiance ! Je vais, bien entendu, féliciter la mariée et, en fin de soirée, l'animatrice télé me donne sa carte de visite avec sa photo. nous rentrons nous coucher avant la fin car, demain, j'aurai de la route à faire. Un mariage que je ne suis pas prêt d'oublier !
Magie du Palais des Merveilles, extrême gentillesse de ses propriétaires, villageois si attachants : en deux jours, je suis remis sur pieds, la fatigue s'est envolée, le moral est au grand beau fixe. "Téchékur édérim, Silvana vé Patérik !" ("Merci, Sylvaine et Patrick !")Je décide donc de tenter le voyage vers l'est jusqu'au lac de Van, en passant par ce que les Kurdes appellent le "Kurdistan". Je me donne huit jours d'essai : si, pendant tout ce temps, c'est trop dur, je fais demi-tour. S'il me reste encore des forces, je continue. La question ne s'est pas posée : le neuvième jour, j'atteignais Tatvan, au bord du lac de Van, après bien des péripéties et un formidable accueil dans un village kurde. C'est ce que je vous raconterai la prochaine fois.

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